La Plaine de vie

16 décembre

Un dessin d’Elio, 12 ans

29 novembre

Contradiction

Ce mur qui envoie plein de contradictions à nos yeux !
Personne ne sait quoi en penser peut-être parce qu’il n’y a rien à en penser !
Rien à en penser car comme tout ce qui nous entoure il doit se vivre…
Se vivre n’implique pas qu’il ne subisse pas quelques accidents bien sûr comme pour chacun.e d’entre nous !
Tiraillé entre support artistique et béton froid à détruire,
Entre espace d’expression et symboles de cloisonnement,
Entre les couleurs qui y ont été apposées et les larmes qui ont été versées.
Entre ces phrases poétiques enragées et cette rage qui nous fait rêver de le supprimer.
Nous sommes êtres humains, complexité, contradiction et émotion !!
Soyons heureux que rien ne soit figé car après tout si nous avions que des idées tranchées que des envies ciblées,
Nous serions à notre tour que du béton, petite statuette, pion d’un jeu.
Déplaçable à volonté au bon vouloir de la main de celui qui se croit maître.
N’oublions pas que ce qui compte est à l’intérieur… enfin du moins c’est qu’il en reste… et si les épreuves rendent plus fort, alors la Plaine vivra la Plaine vaincra !!!

Le mur va mourir vive le mur.

28 novembre

Quelques photos de samedi dernier. Calme à la mairie, malgré des flics nombreux, en particulier sur la Canebière. La Soleam bien huée, les « civils » de la bac, longeant les murs comme des rats, aussi. Solidarité, colère et détermination des manifestants toujours aussi impressionnantes. Et quelques échauffourées qui font monter l’adrénaline aux abords de la Plaine.

A la prochaine !

23 novembre. No Plaine, No gain

Un soir. Y a deux semaines. Je fais le tour du mur de La Plaine. Déjà, rien que de dire ça, et de le faire, ça me fait un choc. Passons. Je prends quelques photos, des graffs, des tags et des phrases posés sur ce mur. Devenu panneau d’expression géant. Je passe près d’une des deux grilles, seuls espaces non murés de toute la place. Un gars est en train de graffer des chats et les mots « POUR DE BON ». Trois vigiles derrière la grille, qui le regardent poser son graff. Tranquille.

Une des figures du quartier est là aussi, une femme, qui s’habille souvent en arbre ces temps-ci. Elle est un peu bourrée. Plus trop étanche, même. « Je reste là, si je veux ! » D’ailleurs, elle reste. Le graffeur a fini de poser. « Allez, laisse-les, c’est bon », il dit à la femme en souriant. « Je reste là, si je veux ! » Les vigiles aussi sourient. Même la femme-arbre sourit. Je repars, je continue mon tour du mur, en souriant, moi aussi.

Un peu plus tard, de retour devant cette grille. Changement d’ambiance. Les trois vigiles sont sur les dents. « Qu’est-ce qui se passe ? », je demande. Le PC vidéo de la police les a avertis que des gens auraient tenté de secouer le mur ou de forcer le portail. Ils sont tendus à bloc, ils scrutent autour, mais rien, personne. Deux vigiles repartent plus loin. Reste un. On commence à discuter.

« Moi, je veux pas d’histoires. J’ai une famille, des enfants à nourrir. Je veux un salaire. Je fournis une prestation, le patron me donne un salaire, avec ce salaire, je nourris ma famille, c’est tout. » Bien sûr. « Si tu touches ce portail, tu touches à ma famille. Ce portail, c’est ma famille. Si tu le touches, tu touches à mes enfants. »

Je lui dis non, c’est pas possible. Tu fais ton taff, ok, mais tu peux pas penser comme ça. C’est pas tes enfants, ce portail. Je lui dis les arbres, la colère, le marché à pas cher, disparu, la place populaire, qu’ils veulent transformer en espace à consommer, faire du passant un consommateur. On discute, tant bien que mal, on y arrive. Mais ça change rien. Parce que ça en est là. Puis je repars.

Comment on fait quand c’est comme ça ? Quand ça en est là ? Quand quelqu’un qui fait juste son boulot, payé au lance-pierres, considère que le portail qu’il défend, c’est sa famille ? Comment on fait ? Je sais pas. Mais je trouve ça très angoissant.

_________________________________________

17 novembre
Je fais le tour de La Plaine emmurée. Rage, rage, rage. Chaque jour, je me heurte à ce mur ; il m’enferme dehors, combien de temps encore ? Deux portails, chacun à un bout, qui donnent sur un champ de mines. La place, NOTRE place est retournée, nos arbres tondus, démembrés. Allez, encore un tour, je relève les inscriptions, traces, traits. Le chien du vigile aboie si on s’approche un peu trop, les musclés de la Bac sont en embuscade. Juliette dessine. Un gars dit « C’est le petit modèle. Si vous voyiez ceux auxquels on a droit, dans les quartiers Nord, ils sont beaucoup plus grands« . Un garçonnet écrit sur le mur sa fatigue des adultes. Quelqu’un montre sa gourde en métal : elle est profondément marquée d’un coup de matraque. « Je l’avais dans mon sac à dos quand les CRS ont chargé, elle a sauvé ma colonne vertébrale« .